Хотела объявить конкурс. Конкурс – на угадывание: что же выбрал для публикации в 17-ом номере журнала мой 80-летний редактор, полюбивший меня, но не очень лояльно воспринимающий чувства в рифме… Парадокс – как можно полюбить меня без приятия того, чем я живу и что выплескиваю наружу – абсолютно без «красивостей», принятых в поэтических кругах? Я не понимаю этого... Потому мне не терпится узнать. Мне так нравится моё сегодняшнее любопытство… я только что говорила по телефону с человеком, втянувшим меня во всё это и выражающим активное одобрение последней подборке… я не помню на самом-то деле, что я отправила по электронке в объявленном цейтноте… Вот сейчас смотрю и пытаюсь угадать – что же выбрано этим замечательным старичком… Не могу… Только через неделю узнаю наверняка. Узнаю то, что из моего прошлого (точнее – из прошлой меня) могло привлечь кого бы то ни было. Пусть даже если по времени это было совсем недавно, все же - из прошлого, потому что настоящее (сегодняшнее) вот это: « А если хандра связана именно с тем, что ты уже не способен избавить кого-либо от неё? Ты не способен уже генерировать тепло, ты – пуст и никчёмен… а потому не видишь уже смысла в существовании. Если от тебя нет Света для близких людей, тогда зачем?.. Тяжело (годами уже! ) делать вид что ты – есть, когда тебя уже нет…».
И это – проза, которая не хочет рифмоваться, дабы не дискредитировать само понятие стихов… даже если это просто рифмосплетения…
А конкурс… он не состоится…. Я же понимаю, как пугающе ужасна я сегодня, даже несмотря на то, что купила себе новую светло-норковую шубку и шапку, готовясь к грядущей зиме. Шопинг – как попытка выжить… совсем не борьба с депрессией (не знаю что это такое – депрессия… у меня всё нормально, только норма - своя). Я красива в новом наряде. Я красива даже совсем без наряда. Это правда. Но моё предназначение совсем не в этом – не радовать глаза, а радовать души… иначе я пугаю… Но как, если… Ладно. Подборку все же выложу, хотя, видимо, придется вылезть в комментарии – неожиданно для себя опять расписалась… хотя, казалось, никогда больше не захочу открываться.
***
Я не могу тебя простить
За то, что дети без отца,
Что не у кого мне просить
Прощенья.
Вдовьего венца.
Я не могу тебя простить
За то, что я совсем одна,
Что не должна я голосить:
В глазах людей моя вина.
Я не могу тебя простить
За то, что быть невмоготу.
И нет возможности не быть,
И горе горечью во рту.
Я не могу тебя простить,
Ведь ты ушел, захлопнув дверь.
Решив меня освободить,
Стал самой страшной из потерь.
Я не могу тебя простить,
Что слов прощальных не сказал.
Не объяснил, как дальше жить,
Что сильною меня считал..
Я не могу СЕБЯ простить...